“咚”

一座建在雪路区近郊的工厂，远离奎尔城的闹市区，如今已经荒废。

“咚”

工厂位于地面以上的部分共分三层，员工宿舍与保安室被安置在地下、一个低矮的空间里，垂直距离最高处不超过七英尺。

“咚”

据说，在竣工前的一个月，因原公司的资金链条断裂、周转困难，这间工厂被紧急签字转让，目前隶属于奎尔城“俱乐部（Klubu）”连锁赌场名下，自此之后从未完工开业。

“咚”

尘土遍地、人迹罕至，逐渐沦为了街头帮派的聚集地，空旷、黑暗而压抑的地下空间则成了天然的审讯场所，折断、沾血的钢筋散落各处，墙上泼洒着干涸的体液，不知多少亡魂被埋葬在周遭的土地之下。

“咚”

每两根铁制的房梁中间挂着一台工业吊扇，缓慢地运转，持续发出噪音，“嗡嗡嗡嗡”，响个不停。

“咚”

一个男人被绑在一张铁椅子里，双手穿过椅背，被麻绳束缚在身后。绳子勒得很紧，特地把大拇指和其他四根手指分开绑，避免了掰断拇指挣脱的可能性，结打得很有经验。

他头上套着个浅色的布口袋，袋口同样用绳子扎住，使之无法轻易从脑袋上甩落。

一个穿黑衣服的打手站在他面前，不停地冲着他套麻袋的头颅出拳。

“咚”

人体的骨肉与骨肉猛烈地撞击在一起，闷响不断回荡在漆黑的地下厂房之内。除此之外，万籁俱寂。

工厂的地下保安室内十分狭窄，光线昏暗，空气流通性仅靠一扇换气窗维持，一只灯泡高挂在那只布袋上方，射出惨白的冷光。

“咚”

打手每对着男人挥出一拳，汗水、唾液与几片紫色的血沫就会洇湿布袋的表面，又很快蒸发殆尽，留下一小块黑色的硬点。

“咚”！

“行了。”

一个低沉的声音勒令道。

话音刚落，那名身材魁梧的打手立即收起通红的拳头，划着一根火柴，烧断了绳索，将套在男人头上的布袋子一把扯下。

随后，打手背过双臂，侧身站到一旁。失去布袋的遮挡后，一头金亚麻色的头发暴露出来。

“……”

巴别尔无精打采地弯着腰，脑袋垂在胸前，没什么反应。

他对面有张铁椅子，坐着一个四五十岁的中年男人。穿正装，头发上抹了发蜡，领带却没有系在该系的位置，而是像名拳击运动员那样缠在了右手背上。

“看来他们说的没错，你不同寻常。”

中年人坐在椅子里，低着头，摩挲右手拇指上的扳指。

“子弹跟拳头打在你身上，一个伤痕都没留下。”

“……”调查员仍然纹丝不动。

“你不是第一次来奎尔城了。”他用了一个陈述句，“今年四月末从东北侧城门进、西门出，五月初从西门进，几天后又按照同一个路线离开。回来干什么了？”

“福劳斯去哪了？”他低着脑袋反问。

“我在问你。”中年人的声音浑厚，语气果断，颇有威慑力。

外乡人呼了口气：“你是奎尔城‘俱乐部’的人，那面人脸铜镜是你的东西。”

“你有个**的灵鼻子。”中年男人顺嘴爆了个粗口，却并不是因为愤怒，“我就是‘俱乐部’本人，怀特·萨瓦多，他们叫我‘教父’萨瓦多（Father Salvador），如果你不介意，也可以这么叫。”

听到这里，巴别尔顿了顿，缓慢地抬起了头。

“福劳斯在哪？”他又问。

“自己死到临头，还担心那个窝囊废？”教父从容不迫地转动自己的扳指。

“我需要确保我的委托人的安全。”

他咧开嘴角，意味深长地点了点头：“还挺负责的，老子的俱乐部需要你这种人，对家族忠诚，嗯？”

“莫拉格·福劳斯在哪？”调查员又重复了一遍。

“他向你告密了，不守信，没道义，那他的好日子可就到‘头’了。现在随时都可能脑袋开花。”教父的表情严肃板正，口吻却相当残忍。