张健蹲在走廊里，看着护士进进出出，第一次觉得自己像个没用的影子。

有天夜里，他听见余宏志在病房外打电话，声音压得很低：“用最好的靶向药，钱不是问题……”

三个月后，奶奶还是走了。

出殡那天，余宏志亲自来了，穿着素色唐装，跟在张健身后，像个普通长辈。

葬礼办得体面，墓碑上刻着“爱孙张健立”，字是余宏志让人刻的，笔锋稳得很。

那天晚上，张健跪在余家老宅的庭院里，青砖硌得膝盖生疼。

“我这条命，您拿去。”他低着头，声音哑得像被砂纸磨过。

余宏志站在廊下，手里转着翡翠扳指，月光在他银白的头发上镀了层霜。

“我不要你命，要你活成个人样。”老人顿了顿，“以后别叫张健了，叫余刚吧。刚，是铁骨，也是规矩。在余家，得守规矩。”

张健，不，余刚，磕了三个响头。

额头撞在青砖上的闷响，像在跟过去的“疯狗健”告别。

后来他才知道，余宏志早就注意到他。

那年在南城菜市场，他一个人打跑七个抢摊位的混混，后背被砍了一刀还死撑着不让人碰摊主的菜。

余宏志的车就停在街角，老人透过车窗，看了他整整十分钟。

余家的武场比南城的巷子硬气。

余刚练得狠，扎马步能站到腿肚子转筋，打拳打得指骨裂了又好，好了又裂。

没人知道，他每次挥拳时，眼前都会闪过奶奶的竹椅，闪过余宏志在病房外打电话的背影。

再后来，他成了余曼曼的保镖，寸步不离。

有人说他是余家的忠犬，他听了只捏紧拳头——他不是忠犬，是把余家当成了家。

那个曾让他浪荡街头的瓯江城，终于因为“余刚”这个名字，有了能让他站稳脚跟的地方。

……

值班室的日光灯管嗡嗡作响，映得桌面的文件泛着冷白的光。

窗外的鞭炮声此起彼伏，红的绿的烟花光影时不时透过百叶窗缝隙钻进来，在墙上投下细碎的晃动光斑。

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“咚、咚、咚——”

突然，三声清脆的敲击声落在桌面上，力道不算重，却在这被鞭炮声衬得有些喧闹的空间里格外清晰。

余刚猛地一个激灵，脑袋从臂弯里抬起来，额前的碎发被压得有些凌乱，眼角还挂着没睡醒的红丝。